Se facciamo un giro in rete ci imbattiamo in una moltitudine totale di pesci, ovvero personaggi che non solo non parlano, ma, a quanto pare, nemmeno sentono. Pezzi di intellighenzia, intellettuali e pseudocolti che hanno k(ili) di seguaci – followers non rende l’idea – e che seguono a loro volta, ma che non vanno in nessun luogo e che non portano da nessuna parte. Eppure costoro hanno un’opinione su ogni cosa, dalla cucina alla geopolitica, dalla sanità alla guerra. Penne raffinatissime, frecce e punte che dovrebbero essere pronte a scoccare dall’arco e che, invece, si riducono ad essere in balia del vento; banderuole quando va bene, meri oggetti ornamentali, stracci quando va male. Mi riferisco precisamente al silenzio mediatico che è calato sulla vita – e la morte – di Julian Assange, l’hacker australiano che ha dichiarato guerra agli Stati Uniti d’America. Né la liberazione di Patrick Zaki – al quale è stata concessa la cittadinanza italiana, mentre per Assange votarono onorevolmente tutti i deputati in massa – né il recente caso di Navalny, l’oppositore più temuto da Putin, sono riusciti a fare anche solo alitare sul caso Assange. Chicco Foti, invece, è stato esibito sul palco del politichese e dell’elettoralismo credulone, tronfio trionfo della incapacità onorevole deputata, prova di fiducia di quel colonialismo che ha portato, invece, ad avere un jet col motore già caldo quando le aule del Tribunale di Perugia non erano ancora state chiuse in faccia ad Amanda Knox.
Eppure, lor signori, i rivoluzionari (di carta), i cantori di gesta eroiche (del passato) che dovrebbero dettare l’agenda ed essere avanguardia, illuminati e illuminanti, sensibili e romantici sono sempre pronti a trovare il collegamento con tutto: parli del clima impazzito (ciclicamente) e vanno a tirarti fuori la tromba d’aria del Montello del 1930; parli della guerra in Ucraina e qualcuno, più coraggioso, arriva fino all’holodomor. Ma su Assange… Silenzio tombale. Profetico. Eppure il silenzio che cala, che è stato fatto calare, è la prova schiacciante che Assange ha ragione. Ma come può avere ragione un hacker, uno che si infila abusivamente e illegalmente  nei server della Difesa americana e ne mette a repentaglio la sicurezza, non solo cibernetica e a livello mondiale? Semplicemente perché ha tolto tanto trucco alla democrazia più potente dell’intero pianeta con un colpo di spugna, raccontando la verità. Ma come, in democrazia, nel Paese democratico per eccellenza, che si gloria di esportare la democrazia tanto che ce n’ha, non si può affermare democraticamente ciò che si conosce? Liberamente? A quanto pare no! La democrazia, il pilastro su cui poggia l’Aquila calva, è essenziale, ma non deve essercene troppa, altrimenti diventa una minaccia persino per sé stessa. Cosa avrà mai trovato Assange di tanto compromettente intrufolandosi negli archivi del Pentagono, della CIA, di SIS e USIC? La prima verità ad essere secretata è stata la “Collateral Murder”, l’uccisione di civili inermi a Baghdad da parte di militari americani su un elicottero che poi sghignazzano e se la ridono come matti. Persino un passante fermatosi per soccorrere, viene assassinato davanti alle figlie. Seguono le risate. Come prima.
Poi Assange, attraverso WikiLeaks, l’organizzazione da lui fondata, tira fuori ( che sta per “pubblica in rete” ) 92 file segreti sulla guerra in Afghanistan, 391mila sulla guerra in Iraq, 251287 sulla diplomazia a stelle e strisce e ben 779 schede su Guantanamo, la prigione americana che non ha bisogno di presentazioni e che potrebbe dischiudere i suoi cancelli proprio al blogger australiano. La Casa Bianca non è certo stata a guardare nel frattempo: se fare la guerra è il loro passatempo preferito, se non la ragione della loro esistenza, figuriamoci cosa possono fare con chi vuol fare loro la guerra. Non escluso Trump, che, dopo essersi affidato ai QAnon e al mondo controinformatore più variopinto, ha pensato di graziare solo chi avesse con esso reati finanziari, ma non Assange, dimostrandosi, non senza sorpresa, un americano tra gli americani.
Atto I: Assange viene accusato (e condannato) per due casi di stupro – come un Clinton o un Biden qualunque – poi ridottisi a molestie sessuali. Aperto una nuovo processo per stupro la cui accusa (meno grave) è aver avuto rapporti sessuali con due donne consenzienti senza l’uso del preservativo (da loro richiesto). Dopo la pubblicazione dei file relativi alla guerra in Iraq, Assange stesso si consegna a Scotland Yard, la polizia inglese – da sempre miglior alleato degli Usa – che lo ferma su ordine della Procura svedese per estradarlo e interrogarlo in merito alla vicenda degli stupri. Assange trova rifugio nell’ambasciata ecuadoriana di Londra, il cui allora presidente era in rapporti ostili con Washington, dove vivrà in una stanza di pochi metri quadri che avrebbe fatto impazzire chiunque. Il suo cervello, però, continua a funzionare e lui si dice pronto a rispondere ad ogni domanda dei giudici svedesi che, tuttavia, non si recheranno mai in terra inglese per interrogarlo. Gli Inglesi minacciano di portarlo via con la forza e in perfetta copia dello stile di Sigonella, circondano l’Ambasciata, che dovrebbe essere un luogo inviolabile anche in guerra. Guerra che effettivamente gli Usa stanno facendo ad Assange e viceversa  e riescono a prendere Assange facendo leva su una legge addirittura del 1917. Portato via come il peggiore dei delinquenti. Un libero cittadino, uno dei più liberi e in mondovisione. Preso in consegna e portato nel carcere peggiore di Sua Maestà, il Prison Belmarsh, il più duro del Regno Unito, insieme con detenuti pericolosissimi, ma senza uno straccio di condanna, in attesa della sentenza – che è praticamente già scritta e che decreterà o meno l’estradizione negli Stati Uniti. Cent’anni fa quasi, Qualcuno ebbe modo di dire “Dio stramaledica gli Inglesi!”: nessuno meglio di Assange potrà dire quanto queste parole siano tristemente profetiche!
Qualora la richiesta fatta alla Perfida Albione dovesse essere accolta, gli States, i democratici states, accoglieranno Assange col carcere duro, con 175 anni di isolamento, sia nella cella di 3X3 metri, senza tivvù né finestre e con lavabo e tazza in acciaio attaccata al pavimento e alle pareti, sorvegliato a vista 24 ore su 24 e con la luce sempre accesa (Ezra Pound, il pazzo, vi dice niente?), sia nelle parti comuni del penitenziario con limitazioni anche per l’ora d’aria che sarà goduta sempre in assoluta solitudine e con sorveglianza affidata ad un corpo speciale di secondini.
Un’americanata che, stavolta, non scorre sulle pellicole di Hollywood di cui tutti noi siamo passivi spettatori senza nemmeno aver scelto di seguirne il copione e che servirà a dare una lezione a chi vuole essere più democratico dei democratici. Ne hanno colpito uno per educarne cento, anche se non siamo in Cina. E a vedere lo stato di “disciplina” di reporter e giornalisti, di corrispondenti ed inviati , di editorialisti fino all’ultimo correttore di bozze, dalle tivvù di stato alle tivvù (finte) libere devono aver fatto un gran bel lavoro. Chissà, che questo silenzio non è altro che l’impegno profuso nel preparare il necrologio funebre e l’epitaffio più bello. Quelle parole vuote e vane perché postume con le quali scatterà la gara di velocità quando il boia avrà deciso, quelle parole che non serviranno a montare coscienze né a purificare cervelli, ma saranno solo catene per gli stessi giornalisti, scrittori, studiosi, intellettuali che le pronunceranno. Parole inutili, che più non serviranno. Ma che servono. Che ottimamente servono. Come questa Italia serva. Che serve.

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Se la Venere degli stracci in Piazza Municipio è durata un paio di settimane in tutto, le critiche e i propositi d’occasione seguite al rogo dell’opera del Pistoletto da Torino, sono durate ancora meno. Alla fine, la statua ha avuto più pubblicità per la sua distruzione che per la sua ammirazione. Eccetto quel “costume” – è una metafora, non offenderemmo mai gli stracci parte dell’opera – che stava per prendere piede “ad opera” di passanti e visitatori che facevano sì le foto, ma non con l’opera, bensì con una parte di essa. Con la Venere? No, con un’altra parte di essa. Con i glutei marmorei, sotto i glutei scolpiti, per la precisione. Dalla parte di Palazzo San Giacomo, lato stanza del Sindaco, per intenderci.
La Venere, però, si è sciolta manco fossero le ali di Icaro, gli stracci ignifughi si sono incendiati, la polemica è divampata, i soldi – dei cittadini (ignari) – sono andati in fumo e ora si dice di voler ricostruire ciò che è stato cancellato. Come? Con un “crowdfunding”. Una sottoscrizione, per intenderci. Cioè chiedendo nuovamente ai cittadini soldi per il valore pari a X per ricostruire la statua che dovrebbe avere, però, (anche) un valore e non solo un prezzo. La strategia è già ben rodata e oleata: la sottoscrizione era già partita con l’allora giunta de Magistris, il sindaco con la pezza arancione in fronte (e altre pezze altrove), che, per mezzo dell’assessore Eleonora de Majo, tentò una questua tra i cittadini per regalare alla città una statua di Maradona che avrebbero scelto, però, loro del Comune. Poi l’idea fallì, non senza inchiesta giudiziaria. E prima che si pensasse alla ricostruzione della Venere, i gendarmi avevano già individuato il colpevole pur non avendo questo un nome, trattandosi di un senzatetto, mentre Pistoletto dai social e da Torino urlava al femminicidio – davvero! – e parlava di una baby gang che sui social anticipava l’atto vandalico. E la vigilanza che, stando alle rassicurazioni del Comune, avrebbe dovuto vigilare h24? Vabbè, non soffia sul fuoco nemmeno l’artista piemontese che si appella alla vigilanza cittadina – che è più delirante del femminicidio della (rifatta) Venere di plastica – avrà fatto la fine dell’opera .
Solo che mentre gli occhi erano puntati su Napoli, sempre in Campania si consumava un altro rogo. Forse pure più importante, sicuramente molto più grave. Nell’agro nocerino, a Sant’Antonio Abate, forse a causa di fuochi pirotecnici accesi per festeggiare un matrimonio, un incendio di vaste proporzioni ha interessato la storica industria conserviera La Torrente. Stando a quanto ricostruito dai Vigili del Fuoco, dei fuochi d’artificio sarebbero caduti su alcune pile di pedane in legno poste ai lati della fabbrica che ha fatto da innesco per delle plastiche che hanno distrutto irrimediabilmente un capannone e danneggiato seriamente parte dell’opificio. Al punto che la lavorazione si è dovuta fermare – nel periodo di massima produzione – con tutte le perdite del caso, rappresentate dal mancato incasso e dalla distribuzione del prodotto. Un incendio serio e pericoloso anche per chi abita nelle vicinanze della fabbrica costretto all’evacuazione.
Per i lavoratori de La Torrente, vera eccellenza del posto, tipica e tipica, che “punta a valorizzare le eccellenze locali”, per dirla con le parole usate dalla rassegna “Napoli contemporanea”, nessun politico ha espresso solidarietà, nessun rappresentante dei cittadini – che probabilmente sono stati pure votati, che, anzi, sicuramente sono stati pure votati – si è messo in moto per aiutare, nessun benefattore ha aperto un crowdfunding almeno per far ripartire al più presto la produzione, per scongiurare eventuali licenziamenti, per limitare i danni già ingenti o gettare semplice acqua sul fuoco.
Che nessuno sia profeta in Patria è una triste verità, soprattutto in un mondo dove non si riconosce la Patria e la si cancella annullando i confini, ma allora anche i confini di Sant’Antonio Abate non sono altro da quelli di Napoli, della Campania, di Torino e di Biella, Patria di Pistoletto, sicuramente più lontana del borgo facente parte della città metropolitana di Napoli, dal cui palazzo di governo, dal balcone della stanza del Sindaco, proprio dietro la Venere che non c’è più, ormai è possibile intravedere le ceneri de La Torrente. Sperando sia una fenice!

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Roma, 19 lug — Questa è una storia all’incontrario, che si inizia a raccontare dalla fine, tale solo per la sua cronologia, degna di un Paese (purtroppo) rovesciato. È una storia di contraddizioni tipiche e topiche di questa Italia ormai identificazione dell’ossimoro per antonomasia. È una storia di ricordi, che per ricordare ti impone di dimenticare. È la storia dei 31 anni della strage di Via d’Amelio, che 31 anni dopo ancora non si chiama con il proprio nome: depistaggio! Perché depistaggio è “stato” o, se vogliamo, di depistaggio si è “trattato”. Accade così che si ricorderà la morte di Paolo Borsellino e degli agenti della scorta Agostino Catalano, Walter Eddie Cosina, Emanuela Loi, Claudio Traina e Vincenzo Fabio Li Muli con il solito florilegio d’occasione, opportun(istic)amente preparato.

Borsellino, le origini

Accade così che anche quest’anno – e quest’anno più che mai – ci si ricorderà di dimenticare le origini del personaggio Paolo Borsellino, quel giovane studente liceale che dirige un giornale destrorso – L’Agorà – e poi nel 1959, da studente di Giurisprudenza iscrittosi al FUAN, rappresentante della lista “Fanalino”, fino ad entrare a farne parte e diventare in solo tre anni il vice di Guido Lo Porto. Suo amico di allora era Pippo Tricoli, storico esponente della Destra siciliana che gli presentò un altro uomo “di valore”, un giovane assistente universitario, Adriano Romualdi, altro intellettuale della “parte sbagliata”, morto prematuramente a 33 anni in uno strano incidente stradale. Personalità della parte sbagliata, ma di talento, che avevano il senso dell’onore e che rischiavano per le proprie Idee anche la vita perché, come scriveva Ezra Pound, “Se qualcuno non è disposto a lottare per le proprie Idee, o queste non valgono niente o non vale niente lui”.

E Paolo Borsellino è uno che per le sue Idee aveva sentito forte il desiderio di mettersi al servizio della Nazione e di lottare contro la mafia, fino all’estremo sacrificio della sua vita, accolto con eroico fatalismo. Egli, però, non è il solo eroe e martire di questa ingloriosa repubblica, fastidiosa da quando ha avuto l’ultimo – speriamo vivamente di no – sussulto di orgoglio patrio con la faccenda dell’Achille Lauro. Che, è bene sappiano le nuove generazioni, non è solo il sindaco più glorioso che Napoli abbia mai avuto, né l’indegno (del nome) urlatore defecato a Sanremo.

Gli altri eroi della lotta alla mafia 

Se si parla di eroi caduti nella lotta alla mafia non si può non ricordare il giornalista Mauro De Mauro, aderente alla RSI con la gloriosa X MAS probabilmente eliminato per le sue indagini scomode – allora il giornalismo si faceva così – sulla morte di Enrico Mattei. Scomodo come Beppe Alfano, una vita tra Fronte della Gioventù, Ordine Nuovo e MSI-DN, per le sue inchieste – era un giornalista! – sugli appalti pubblici sui cui Cosa Nostra aveva messo le mani e che lo “premiò” con tre colpi di pistola. Fino ad arrivare al Prefetto di ferro, Cesare Mori i cui risultati non hanno bisogno certo di presentazioni, ma di tanta mistificazione, misto a revisione, vista la sua appartenenza di governo. Risultati inquinati dagli stessi autori dello strappo di Sigonella, mezzo secolo dopo.

E sfidiamo a trovare qualcuno che sui libri si storia – stando al lasso di tempo di questo si tratta – abbia trovato anche solo citato il nome di Mariano De Caro, ragioniere e abile tiratore arruolato nella fanteria Trapani e inviato al fronte da ufficiale nella Grande Guerra. Lo ritroviamo nei Fasci di Combattimento, dove spese la sua vita per quel senso di giustizia sociale che passò per la riscossa di braccianti e salariati schiavi di quei latifondisti interessati solo al proprio tornaconto personale e incuranti dello sfruttamento dei lavoratori.

Un depistaggio c’è stato, ma non si sa chi sia stato

Anche per questo occorre ricordare di dimenticare. Allo scopo, è utile qualsiasi favoletta preconfezionata come quelle pronte da spacciare per ogni occasione. Chi se ne frega, allora, di far sapere quale sia il depistaggio se nel processo Borsellino quater (che sta per quattro processi, ognuno composto di tre fasi di giudizio che hanno stabilito che c’è “stato” inequivocabilmente il depistaggio) le accuse a carico degli imputati sono andate in prescrizione! Che non significa che non hanno colpe.

Dunque, un depistaggio c’è stato, ma non si sa chi sia stato. Neppure quei soggetti-oggetti pezzi di istituzioni accusati di aver vestito il “pupo” Scarantino sulla cui parola sono state emesse sentenze – definitive, anche di ergastolo – quando è appurato e dimostrato che Scarantino è ritenuto inattendibile. Uno che – lo dice lui, eh! – in una riunione deliberativa di commissione (mafiosa), quella in cui Totò Riina comunicò di uccidere anche Borsellino e si raccomandava di fare attenzione perché Falcone, se fosse stato al suo posto in auto, sarebbe stato ancora vivo, entra a prendere un bicchiere d’acqua. In una riunione di commissione. Deliberativa.

E su queste dichiarazioni di questo personaggio, in nome del popolo italiano di questa disastrata repubblica si è emesso una sentenza di condanna all’ergastolo di un povero cristo – chissà cosa ha pensato del quesito ad hoc del referendum sulla giustizia di cui tanti se ne sono fottuti – che il lunedì mattina (20 luglio) apre la sua officina, si accorge di un furto di targhe di una 126 e, recatosi al commissariato Brancaccio, viene trattato come il peggiore dei criminali.

L’arrivo dei Servizi Usa

Che ad esplodere in via D’Amelio sarà una 126 lo si appurerà solo nel tardo pomeriggio del 20 luglio, quando un tecnico FIAT venuto da Termini Imerese riconoscerà un blocco motore (solo) compatibile con quelli montati sulle 126 ma che dalle immagini girate dai Vigili del fuoco non compare mai. 126 che viene già menzionata nel lancio di un’agenzia di stampa (Ansa) tre quarti d’ora dopo l’esplosione, il giorno prima. Dopo, però, l’arrivo dei Servizi Segreti (americani) che arrivano in sito nel giro di un quarto d’ora “vestiti tutti uguali e senza una goccia di sudore – è domenica 19 luglio a Palermo! – freschi che sembravano stessero dietro l’angolo” dirà un poliziotto in qualità di teste.

È pur vero che in Via D’Amelio c’erano tutti quel 19 luglio. Anche chi fece repertare tutto e, raccogliendo la roba in sacchi della spazzatura neri, di quelli condominiali e catalogando alla carlona con un generico “si sequestra quanto ivi contenuto” – cioè nulla – inviò tutto a Roma a disposizione dell’FBI. E perché? E perché l’FBI non ha mai nemmeno fatto (pervenire?) un verbale? Una catalogazione? C’è una pista americana anche per via D’Amelio? Gli stessi americani che non digerirono Sigonella? Che, pare, siano stati la regia della strage di Capaci, dove gli esperti di esplosivistica hanno “sentenziato” che non si può fare saltare in aria un’autostrada tramite un cunicolo, se non vi è un muro laterale che faccia sì che l’esplosione non avvenga appunto di lato?

I pentiti

E che in via D’Amelio il depistaggio inizi proprio dalla 126 di cui gli inquirenti sono così sicuri tanto da fare rimangiare ai “pentiti” le dichiarazioni secondo cui l’esplosivo è stato messo in un bidone della calce. Gli stessi inquirenti, coadiuvati da “pezzi di istituzione” che hanno distrattamente (o)messo verbali – inesistenti per loro stessa ammissione in fase processuale di interrogatori di taluni pentiti – in faldoni di “ignoti”, ovvero tra le denunce dormienti dello scippo e del furto di bicicletta. Ma se la legge è uguale per tutti e c’è qualcuno più uguale degli altri, perché mai questo non dovrebbe valere per i pentiti, il cui “valore’ è direttamente proporzionale al numero di persone ammazzate? Pentiti che non esistevano quando nei palazzi non avevano ancora dato il compito di creare il “pentificio” di stato a chi è assente da ogni processo, da ogni intervista e non risponde alle accuse né ad elogi. Niente. Spariti. A mo’… di latitante.

Quel chi che ha, però, utilizzato – come altri – la mafia e la Sicilia quale trampolino di lancio per sfavillanti carriere. In Polizia come in Magistratura. Qualcuno pure in politica, dalla magistratura, per poi tornare indietro e riciclarsi. Come se nulla fosse. Magari incurante della memoria a tempo e delle dichiarazioni prive di riscontro come l’incontro con persone morte, incontri avvenute in stanze mai esistite e in tempi incompatibili per delinquenti rinchiusi in carcere. Al 41 bis. Oppure no. Il che apre alla connivenza istituzionale. Pezzi di… istituzioni che anche quest’anno saranno in prima fila a Capaci prima e in via D’Amelio poi, magari appenderanno anche il peluche petaloso in via Notarbartolo raccomandando(si), ancora una volta, di ricordare di dimenticare.

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